[原创]我的名字叫故事。

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我的名字叫红。

这是今早第一下的念头。还有一些魔幻的想法，也许本来很有故事性，只是由于赖床，没有及时记录，全忘记了。

一本好的小说会激发读者的创作欲望，正如一副好的绘画会激发观者想去画画一样。我喜欢这本书。

 

起床，开窗。大力吸入清新、带着一丝微凉的空气。

下雨了，树叶在一片湿润中摇曳，或许还在微笑，虽然不像在阳光下会发光，但是显露出异样的美丽。

远处的建筑工地上传来钢管彼此的撞击声，与鸟鸣此起彼伏，形成城市早晨独特的音乐。不久那里将有一片高楼拔地而起，晴天里能看见的将不会是远山，也不会看见我和夫君订婚的酒店（每次看见都让我内心涌起一股初恋的感觉）。城市逐渐趋于灰色的一致性。鸟儿将渐渐撤离，听不到它们的欢歌，人们会失望，还是会习惯？

 

坐下来，想着那本书。那些人物的名字逐一浮上脑海，却没有细节，但又彷佛全然明了那段故事。美丽忧伤的谢库瑞，高瘦冷静的黑，壮志未酬的姨夫，人为失明的大师，俊美的蝴蝶，阴冷的橄榄，自负的鹮鸟，肥胖的艾斯特，可爱的谢夫盖和奥尔罕，绝望的哈桑，渴望成为意义的树，阅历丰富的金币甚至那只想喝咖啡的画中狗，那只被画了上万次的骏马，那扎盲大师的金针，那砸死姨夫的青铜墨水瓶，那成片成片绚丽的红，交替出现在我的眼前，小说赋予了他们形象和思想，于是他们一一复活。

 

可是省略人物的心理活动，我居然无法复述故事。

如果像帕慕克那样，以第一人称的方式来介绍每个人物，描写他们的心理活动，串联整个故事，那我也势必需要500页不可。

难道我是受了书里那些靠万遍临摹才掌握创作笔触的细密画家影响，以为故事必得与原版一模一样才可以？

这个想法把我吓了一跳，有一种奇怪的尴尬在空气中蔓延。

 

想起昨天睡觉前，看了一些相关的书评，说起这是个伟大的爱情故事和一宗凶杀案交替进行的故事，或者独立也可成篇。

我看出了凶杀，爱情却像是一个单恋。苦恋12年的黑终于用自己的深情和勇敢获得美人归，只是他再也无法快乐起来。他残废了，他无法骑着高头大马出入闹市睥睨世界，这是谢库瑞内心的遗憾，当然也是黑和读者的遗憾。

但是最遗憾的是，谢库瑞希望的幸福之画里，只有一个母亲和两个孩子。也许黑从来没有进入她的内心，黑只是她给孩子找的一个父亲，只是16世纪土耳其的一个柔弱寡妇为自己和孩子找的保护工具。 

当然也许由于奥尔罕为了故事好看，故意安排了这样的结局。

毕竟，生活，不可能总是如人所愿。

 

但是无论如何，这确实是一个动人的故事。

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帕慕克说，我写作的原因，是愿意读像我自己写的书。

谁不愿意读呢？